第50章 第十四章

长沙城的春天，总带着一股洗不净的潮气，黏在青石板路的缝隙里，混在街巷间永远散不去的油烟辛辣中。酥月斋的门板紧闭着，落了一层薄灰，夹在隔壁喧嚣的臭干子摊和热气腾腾的米粉铺中间，显得格外孤清破败，像个被遗忘了的、不合时宜的旧梦。

林周站在门前，手里只拎着一个不大的青布包袱，包袱皮洗得发白，边角有些磨损。里面只有几身最寻常的换洗衣物，还是当初从西院带出来的、料子普通的那几件，二月红后来置办的绫罗绸缎，一件也没拿。除了衣物，就是一点零碎散钱，和他当初离开时，悄悄藏在西院角落、用油纸仔细包好的几样做点心用的小工具——一把用了很久、木柄被磨得光滑的馅挑，几枚刻花模具，一方枣木小擀面杖。

他抬头，看着那块老榆木的匾额，“酥月斋”三个清秀的字蒙了尘，边缘结着蛛网。心里那片旷日持久的、被重石压着的荒芜之地，忽然像是被撬开了一丝缝隙，有极其微弱的风，透了过去。

没有钥匙。门是从里面闩上的。他绕到旁边窄窄的、堆着杂物的巷子，找到那扇不起眼的后门。门板老旧，用力一推，带着“嘎吱”一声令人牙酸的呻吟，开了。

一股尘封的、混合着淡淡霉味和残余面粉气息的空气扑面而来。后院不大，一口石井，几盆早已枯死的花草，地上落满了枯叶和灰尘。正房和作为铺面的前屋都暗沉沉的，家具上盖着厚厚的灰，玻璃柜蒙尘，里面空空如也，只有几只蜘蛛在角落里结了网，悠悠地晃着。

一切，都停留在那个黄昏，他被二月红带走的时刻。时间在这里仿佛凝固了，又仿佛飞速流逝，只留下这一片被遗弃的狼藉。

林周站在院子中央，环顾四周。没有惊惶，没有悲伤，甚至没有多少感慨。只有一种奇异的、近乎麻木的平静，以及在这平静底下，一丝连他自己都未曾立刻察觉的、细微的松动。

他将包袱放在井台边，卷起袖子。从井里打了水，木桶沉甸甸的，井水冰凉刺骨。他找了块不知多久没用过、已经发硬的旧抹布，浸湿，拧干。

先从后院开始。他一点一点，擦拭井台边缘的苔藓和泥垢，扫去枯叶，将那几盆枯死的花连同泥土一起倒掉，花盆洗净，晾在阳光下。动作不疾不徐，甚至有些慢，却带着一种全然的专注。

然后，是正屋。桌椅、床铺、柜子……灰尘太厚，一擦就是一道明显的痕迹。他不厌其烦，一遍遍地涮洗抹布，拧干，擦拭。清水很快变得污浊，他就再去井边打水。冰凉的井水浸得手指发红，有些刺痛，他却恍若未觉。

最后，是前面的铺面。玻璃柜要格外仔细，里外都要擦得透亮，不能留下水痕。柜台面，操作台，那些曾经摆放点心竹匾的架子……每一处角落，他都耐心地清理。阳光从重新擦亮的玻璃窗照进来，照亮空气中飞舞的、细小的尘埃，也照亮他额角细密的汗珠，和沾了灰尘、显得有些狼狈的脸颊。

很累。腰背酸，手臂沉。但奇怪的是，心里那股积压了不知多久的、沉甸甸的郁气，却仿佛随着这一下下的擦拭、一桶桶倒掉的脏水，被一点点地、实实在在地清理了出去。

没有人在旁边看着。没有那种无处不在的、温和却令人窒息的注视。没有需要小心揣度的规矩，没有必须维持的“得体”，没有那张总是带着温润笑意、却总能轻易将他所有伪装看穿的脸。

这里只有灰尘，只有寂静，只有他自己，和他手里这块粗糙的抹布，这桶冰凉的井水。

当最后一块地面被擦净，污水泼出院外，林周直起有些僵硬的腰身，站在焕然一新的铺子中央。午后的阳光毫无遮挡地照射进来，将一切都镀上了一层温暖明亮的金色。空气中漂浮着清水和木头被擦拭后的、干净湿润的气息，那点残留的霉味早已消散无踪。

玻璃柜光可鉴人，柜台面露出原本的木色，操作台整洁空旷，等待着被再次使用。后院井台青石湿润，洗净的花盆在墙角排成一列，虽然空着，却透着一种随时可以重新栽种的、生机勃勃的可能性。

一切，都恢复到了最初的模样。不，甚至比最初更干净，更……坦荡。

林周走到水缸边，舀起一瓢清水，洗了手和脸。冰凉的水刺激着皮肤，带来清醒的凉意。他抬起头，看向柜台上方那面有些模糊的铜镜。

镜子里的人，脸颊消瘦，眼下有着淡淡的青影，是数月来心力交瘁的痕迹。头发有些凌乱，几缕碎发被汗水粘在额角。身上的淡青色布衫沾了灰尘和水渍，袖口湿了一片。

但那双眼睛……那双总是低垂着、藏着惊惶、疲惫或空洞的眼睛，此刻映着窗外明亮的阳光，虽然依旧带着倦色，深处却是一片前所未有的、平静的澄澈。没有恐惧，没有伪装，没有那种被无形绳索捆绑着的紧绷。

他就这样静静地与镜中的自己对望了片刻。

然后，毫无预兆地，他的唇角，极其轻微地、近乎生疏地，向上弯起了一个小小的弧度。

那不是一个笑容。至少，不是他曾经对着二月红、或对着红府下人时，那种或温顺或麻木的、程式化的表情。它很淡，很轻，甚至带着一点久未如此动用面部肌肉的僵硬。

但它是真实的。

源自心底那片刚刚被清理出来的、尚带着湿冷水汽的、空旷却轻松的土地。

他转过身，不再看镜子。走到门边，将前后门都彻底打开，让阳光和外面市井隐约的喧闹声，更多地涌进来。

然后，他拿起那个青布包袱，走到正屋，将里面寥寥几件衣物拿出来，抖开，一件件挂回那个简陋的衣柜里。动作很慢，很仔细，像是在进行某种郑重的仪式。

挂好最后一件衣服，他站在空荡荡的屋子里，环顾四周。

这里很小，很旧，甚至有些寒酸。远比不上红府主屋的轩敞华美，没有精致的多宝阁，没有柔软的锦褥，没有熏香，没有随时听候差遣的仆役。

但它每一寸，都是他自己的。灰尘是他擦去的，水是他打的，寂静是他独自享有的，连窗外透进来的、带着市井烟火气的阳光，也是完完全全、毫无遮挡地，落在他一个人的身上。

林周走到窗边，推开窗户。傍晚微凉的风吹进来，带着隔壁米粉铺的香气，和远处模糊的叫卖声。

他深深吸了一口气。

空气里，是自由的味道。

粗糙，嘈杂，甚至有些呛人。

却让他那颗沉寂了太久的心，第一次，感受到了实实在在的、笨拙而有力的跳动。

唇角那点细微的弧度，又加深了些许。


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