第78章 番外篇:不可追

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记忆的回归，不是汹涌的浪潮，而是冬日屋檐下凝结的冰凌，一滴，一滴，缓慢而顽固地，凿穿覆盖在心上的冻土。

起初是些无端的碎片。梦里总有蒸腾的甜香，混着一缕极淡的、清冽如初雪的梅冷。醒来时，枕畔空无一人，只有喉间残留着莫名的干涩，像喊过谁的名字，却徒劳无声。

然后是某些场景的闪回。不是宏大的矿洞凶险，而是极其私密的、细碎的瞬间——午后廊下，阳光将某人低垂的睫毛染成淡金色，指尖拂过叶片时专注的侧影；深夜惊醒，掌心下意识抚过的、另一具身体微凉汗湿的脊背；还有书案前，一块梅花糕被小心咬开时，酥皮簌簌落在雪白瓷碟上的细响……这些画面没有前因后果，孤零零地浮现在脑海，却带着真实到刺目的温度和触感。

二月红开始失眠。

红府的夜晚从未如此寂静，又如此喧嚣。寂静是身侧床铺永不消散的空旷，喧嚣是记忆深处那些被遗忘的、细密的对话与呼吸，夜夜在耳边回响。

他变得越来越沉默。白日里处理帮务、指点戏班时，依旧是那位温润从容的二爷，可一旦独处，那份从容便如潮水褪去，露出底下嶙峋的、焦灼的岩石。他开始无意识地摩挲手中那柄折扇的扇骨，仿佛那冰凉坚硬的触感，能压制住心底某种越来越强烈的不安与空洞。

真正想起“林周”这个名字，是在一个同样下着细雨的黄昏。

他独自在书房，批阅一份无关紧要的账目。窗外雨丝斜织，将庭院染成一片朦胧的灰绿。不知怎的，目光就落在了书案一角——那里空着，只有光滑的紫檀木纹理。可他却“看见”一只青瓷碟，盛着几块剔透的薄荷拉糕，旁边还搁着一方折叠整齐的、沾了少许面粉的素白帕子。

心脏猛地一缩。

随即，更多的画面排山倒海般涌来，不再是无序的碎片，而是连贯的、带着清晰情感色彩的洪流——

酥月斋门槛外逆光的身影；小厨房里沾着面粉的瓷白手腕和那道刺目的旧疤；西院夜半压抑的呜咽和自己覆上去的、带着安抚意味的手掌；主屋廊下，那人侍弄花草时，被阳光勾勒得单薄却宁静的轮廓；还有……还有最后一次相对，自己醒来时，脱口而出的那句“做点心的厨子”，和对方骤然苍白、继而死寂的脸……

每一个画面，都像一把烧红的烙铁，狠狠烫在记忆的断层上，将那些被迷雾笼罩的、自以为“干净”的过往，撕开血淋淋的真相。

不是“探子”。

从来都不是。

是他自己，在记忆混乱、心神不安时，因为裘德考的暗示和心底深处对“污点”的本能排斥，默许甚至推动了那个荒谬而恶毒的“故事”。

是陈皮，揣摩着他的心思，用最“干净”的方式，“处理”掉了他生命中可能出现的、唯一的“意外”与“不完美”。

而他，二月红，红府当家，老九门里算无遗策的二爷，竟成了这桩卑劣谋杀最沉默的帮凶，甚至……是根源。

“哐当——！”

书案被猛地掀翻！笔墨纸砚、卷宗账册稀里哗啦散落一地，一方沉重的端砚砸在金砖地上，发出沉闷的巨响。

二月红撑着桌沿，胸口剧烈起伏，脸色惨白如纸，额角青筋突突跳动。那双总是温润含笑的眼眸，此刻赤红一片，翻涌着惊涛骇浪般的悔恨、暴怒，以及一种濒临崩溃的、噬骨的寒意。

他想起来了。

全都想起来了。

想起自己最初那点基于掌控欲的“兴趣”，想起后来日渐沉迷的“占有”，想起陨玉前那让他失控的、关于“从未爱过”的幻象恐惧，更想起……自己是如何在无知无觉中，签署了那个人的死亡判决。

“林……周……”他齿缝间挤出这两个字，声音嘶哑破碎，带着血腥气。

守在外面的周管事听到动静，慌忙推门进来，见到满地狼藉和二月红骇人的神色，吓得魂飞魄散：“二爷！您……”

“出去！”二月红猛地转头，眼神如淬毒的利箭，吓得周管事连退几步，踉跄着带上门。

书房里重归死寂。只有二月红粗重的喘息，和窗外连绵不绝的、令人窒息的雨声。

不知过了多久，他缓缓直起身，走到窗边。雨幕如帘，将红府层层叠叠的屋檐和远处的街市都笼罩在一片阴郁的灰暗之中。

他的目光，穿透雨幕，望向城西某个早已在记忆中模糊、此刻却无比清晰的方向。

酥月斋。

他还活着吗？

这个念头刚冒出来，就被心底升起的、冰凉的绝望死死摁住。

陈皮办事，向来“干净”。尤其是，当这件事涉及“维护”他二月红的“清白”时。

他几乎可以想象，那个总是安静沉默、带着一身伤痛和惊惶的人，在接到那盒“赏赐”的点心时，会是怎样的表情。绝望？认命？还是……终于解脱？

胃里一阵翻江倒海的恶心。二月红猛地捂住嘴，干呕起来，却什么也吐不出，只有胆汁的苦涩灼烧着喉咙。

他踉跄着回到倾倒的书案旁，在一片狼藉中，徒劳地翻找。仿佛能找到一点那个人留下的痕迹——一块帕子，一本他看过的书，甚至是一星半点面粉的碎屑。

什么都没有。

红府太大，太“干净”。一个“厨子”，一个“探子”，一个被“处理”掉的“污点”，怎配留下痕迹？

他终于颓然坐倒在地，背靠着冰冷的墙壁，仰起头，望着高高的、绘着繁复彩画的房梁。

雨水顺着瓦缝渗下，在梁上积聚，终于承受不住重量，“嗒”的一声，一滴冰冷的水珠，不偏不倚，正落在他空洞睁着的眼睛上。

冰凉刺骨。

像极了那人最后离去时，看向他的那一眼。

没有恨，没有怨，只有一片深不见底的、荒芜的空茫。

原来，比“从未爱过”更残忍的，是“亲手摧毁”。

而他，连补偿、连忏悔、连说一句“对不起”的对象，都失去了。

第二天，天未亮，二月红便独自出了红府。没有惊动任何人，甚至没有坐车。他换了一身最寻常的深色布衣，撑着一把旧伞，走进了尚未完全苏醒的、湿漉漉的长沙城。

循着记忆里模糊的方位，穿过一条条逐渐熟悉起来的、弥漫着市井烟火气的街巷。臭干子摊还未出摊，米粉铺刚生起炉火，辛辣油腻的气味混在晨雾里。

然后，他看到了。

酥月斋。

门板紧闭，落着厚厚的灰，招牌上的字迹被风雨侵蚀得有些模糊。铺子夹在喧嚣的市井中间，像一块被遗忘的、褪了色的补丁，寂静得可怕。

隔壁摊主好奇地打量着这个站在酥月斋门前、气质与周遭格格不入的俊雅男人，嘀嘀咕咕：“这铺子关门好久咯……林老板？好像是病了？还是走了？不清白……反正再没开过门。”

病了？走了？

二月红站在雨中，伞沿的水珠连成线，在他脚边溅开细小的水花。他静静地看着那扇紧闭的门，仿佛能透过木板，看到里面空荡荡的柜台，积灰的玻璃，还有后院那口可能已经干涸的石井。

他没有试图去推门，也没有询问更多。

只是那样站着。

直到天光渐亮，街上行人渐多，好奇的目光越来越多地落在他身上。

他才缓缓转身，离开。

脚步有些虚浮，却依旧挺直着背脊。

回到红府，他径直去了西院。

那个他曾将林周安置，后来又夜夜留宿的小院。

院子里，那几盆花草早已枯萎，只剩下干硬的泥土和几茎枯黄的残枝。小厨房的门虚掩着，里面灶冷锅凉，操作台上覆着一层薄灰。

一切都保持着主人离开时的模样，却又因为失去了那份精心的、沉默的照料，而迅速衰败、腐朽。

二月红走到廊下，那里曾经摆着林周最爱的几盆花。他伸出手，指尖拂过一片干枯卷曲的栀子叶片，叶片应声而碎，化作齑粉，从指间簌簌落下。

什么都没有留下。

就像那个人，来过，存在过，挣扎过，最后，被他亲手抹去，干净得仿佛从未出现过。

只有空气里，似乎还残留着一丝极淡极淡的、属于薄荷绿豆糕的甜凉气息，像隔世的梦，抓不住，散得快。

他闭上眼。

忽然想起很久以前，林周刚来红府不久，有一日午后，他坐在小院石桌旁，看林周在厨房里忙碌。阳光很好，面粉的尘埃在光柱里浮动。他随口问：“这点心手艺，跟谁学的？”

林周当时背对着他，揉面的动作顿了顿，很久，才低低地回答：“家里……以前开的点心铺子，叫‘酥月斋’。”

声音很轻，带着一点遥远的怀念，和更多的、被小心翼翼藏起来的伤痛。

他当时并未在意，只觉得那名字雅致。

酥月。酥脆的，易碎的，像月光一样抓不住的美好。

原来，一切早有预兆。

是他视而不见。

是他……亲手打碎了那捧易碎的月光。

从西院出来，二月红没有回主屋，而是去了书房。他让人唤来了陈皮。

陈皮来时，脸上带着惯常的恭谨，眼底却藏着一丝不易察觉的警惕。他显然已经知道了二月红恢复部分记忆、以及一早独自出门的事。

“师父。”陈皮垂手而立。

二月红坐在书案后，面前摊着一卷空白的宣纸，手里握着笔，却迟迟未落。他抬眼，看向陈皮。

目光很平静，甚至比往日更温润些。

可陈皮却觉得，那平静底下，是深不见底的寒渊，让他脊背无端生凉。

“酥月斋的林老板，”二月红开口，声音平淡无波，“后来，如何了？”

陈皮心头一紧，面上却不动声色：“回师父，那探子行踪诡秘，徒儿派人追查多日，发现其已潜逃出城，不知所踪。许是听闻风声，知道身份败露，仓惶逃命去了。”他早已准备好这套说辞，干净，合理，死无对证。

“潜逃？”二月红轻轻重复，笔尖在宣纸上无意识地划出一道浓黑的墨迹，像一道无法愈合的伤口，“你确定？”

“徒儿确定。”陈皮语气笃定，“我们在其铺子后巷，发现了匆忙离去的痕迹，还有……一些未来得及销毁的、与敌对势力联络的残片。”谎言需要细节来填充，他做得天衣无缝。

二月红沉默地看着他。

看了很久。

久到陈皮几乎要维持不住脸上的平静，冷汗悄悄浸湿了内衫。

终于，二月红极轻地叹了一声。

那叹息里，没有愤怒，没有质问，只有一种深重的、近乎悲悯的疲惫。

“陈皮，”他放下笔，目光移向窗外，“你跟我，有多少年了？”

陈皮一怔：“自徒儿十岁被师父带回府中，已近十五载。”

“十五年……”二月红喃喃，“我教你戏，教你功夫，教你红府的规矩，教你……如何‘处理’麻烦。”

他的声音很轻，像是在回忆，又像是在陈述某个残酷的事实。

“我记得，你出师那年，我送你这把短刃。”二月红的目光落在陈皮腰间那柄从不离身的、镶嵌着宝石的匕首上，“我说过，刀是凶器，也是工具。用之正则正，用之邪则邪。你要记住，你挥刀的对象，应该是真正的敌人，而不是……你觉得是‘污点’的东西。”

陈皮的脸色，终于微微变了。

“你觉得林周是‘污点’，对吗？”二月红转过头，重新看向他，眼神平静得可怕，“你觉得，他的过去不干净，他的存在可能玷污我的名声，扰乱我的心神。所以，你用最‘干净’的方式，‘处理’掉了他。甚至，为了让我安心，你还编造了一个‘探子’的故事。”

“师父，我……”陈皮想要辩解。

“不必说了。”二月红抬手打断他，脸上甚至露出了一丝极淡的、近乎虚幻的笑意，“你做得很好。很‘干净’。很符合……我对你的‘期望’。”

他站起身，走到陈皮面前。

两人距离很近，近到陈皮能看清师父眼底那片深不见底的、冰冷的绝望，和一种他从未见过的、近乎自毁的平静。

“从今日起，”二月红的声音清晰而缓慢，每个字都像冰珠子砸在地上，“你不再是红府的人。”

陈皮猛地抬头，瞳孔骤缩：“师父？！”

“你的本事，是我教的。你的地盘和人手，如今也不少。”二月红看着他，眼神里没有任何温度，“出去自立门户吧。以你的能力，不难。”

“师父！徒儿做错了什么？徒儿都是为了师父，为了红府！”陈皮急声道，脸上第一次露出了真实的惶惑与不甘。

“为了我？”二月红轻轻笑了一下，那笑容里充满了无尽的荒凉，“是啊，都是为了我。为了我的‘清白’，我的‘完美’。”

他后退一步，拉开了距离，仿佛连与陈皮站在一处，都让他感到一种无法忍受的肮脏与窒息。

“走吧。”他转过身，背对着陈皮，声音里只剩下一片空洞的疲惫，“别让我再看见你。红府的规矩，你比我清楚。叛出者，是什么下场。”

陈皮僵在原地，脸色惨白。他看着二月红挺直却仿佛瞬间苍老了许多的背影，张了张嘴，却发现自己发不出任何声音。

他知道，师父这次是认真的。

不是因为“探子”的事败露，而是因为……师父知道了“真相”。那个他自以为“干净”、实则沾满了无辜者鲜血的“真相”。

而师父，无法原谅。

不是无法原谅他陈皮，而是无法原谅……那个默许了这一切的、他自己。

最终，陈皮什么也没说，只是深深地、带着无尽复杂情绪地，看了那背影最后一眼，然后转身，大步离开了书房。脚步沉重，却异常决绝。

书房里，再次只剩下二月红一人。

他缓缓走到多宝阁前，那里摆着一个落了锁的紫檀木小匣。他拿出钥匙——这把钥匙，他贴身带了很久，却几乎忘了里面是什么。

打开。

里面没有珍宝，只有几样微不足道的东西：一方洗得发白、边缘有些破损的旧包袱皮；一把木柄被磨得光滑的枣木小擀面杖；还有一枚……素银的、没有任何纹饰的、细细的指环。

指环很旧了，光泽黯淡，内侧似乎刻着极小的字，看不清了。

这是当初从西院林周住处收拾出来的、唯一没有被丢弃的“旧物”。下人们本要处理掉，被他无意中看见，鬼使神差地留了下来，锁进了这个匣子。当时或许只是觉得，毕竟是府里出去的人，留点念想。

没想到，这竟成了那个人在这世上，留下的、唯一的实物痕迹。

二月红拿起那枚指环。

很轻，很凉。

他试图将其套上自己的手指，却发现尺寸太小，连小指都进不去。这原本，就不是属于他的东西。

是林周自己的？还是……别的什么人留下的？

他不知道。他永远也不会知道了。

他将指环紧紧攥在掌心，冰冷的金属边缘硌得皮肉生疼，却比不上心头万分之一的痛楚。

窗外，又下起了雨。

长沙城的春天，总是在雨水里来来去去，将一切悲欢离合都浸泡得模糊不清。

二月红走到窗边，推开窗，任由冰冷的雨丝飘进来，打在脸上，混合着眼角某种滚烫的液体，一同滑落。

他摊开手掌，那枚素银指环静静躺在掌心，被雨水打湿，泛着微弱而冰冷的光。

就像那个人。

曾经真实地存在于他的生命里，带着一身伤痕和沉默的温柔，却被他以“爱”和“保护”为名，亲手推入了万劫不复的黑暗。

如今，他记忆清明，权力依旧，红府屹立不倒。

可他失去的，是再也无法追回的一捧月光。

是胸口一个永远填不满的、冰冷空洞的窟窿。

是余生每一场雨落时，都会如期而至的、凌迟般的悔恨与无力。

雨越下越大。

天地间一片苍茫。

红府深深，锁住了多少秘密与亡魂。

而他，二月红，将永远困在这座用权力与“爱”构筑的华美宫殿里，独自品尝这份迟来的、噬骨的清醒，和这份永恒的、不可追的失去。


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